3 - G: ¡Tocado!

Bueeeenas noches,

¡El barco se hunde! Llegó el tercero. En este caso, Harold. El Lunes ya no estará con nosotros. Otro más… Ya, apenas recuerdo cuando, entre semana, siempre trabajábamos cinco. Ahorita, tres hasta el Jueves, que se incorpora un/a cuarto/a. La casualidad me hace dudar. Se nos va para el VIPS este parce del contingente colombiano. Es gracioso oír como “el chino” y él, dos colombianos bacanos, me llaman quillo. Jajajaja, se lo he pegado, jajajaja. Hoy ha sonado Juanes en la radio y, ahí estábamos los tres, cada uno en su tarea cantándolo.

“Duérmete mi amor sueña con mi voz
Duérmete mi amor hasta que salga el sol
Duérmete mi amor sueña con mi voz
Duérmete mi amor que aquí estaré yo”

Qué tiene esta linda tierra que enamora…

Hoy, por fin, me he decidido a comprar el CD de La Troba Kung-Fú, el nuevo proyecto de aquel que fue cantante de Dusminguet. Me merezco algún caprichillo, creo, que con el tute que llevo alguna alegría musical he de permitirme ¿no? La verdad es que sigue en la misma línea: rumba-cumbia catalana, aunque más tranquilito. Ahora, lo estoy escuchando, como no.

“Dicen que la cumbia es roja
Porque bombea sangre en su andar
Dicen que la cumbia es negra
Porque viene del fondo del mar”

Mirando otros CD’s, no he podido resistirme a adquirir el de un viejo grupo conocido de powerpop llamado Feedbacks. Si hubiese costado más guita, me habría esperado al mes que viene; mas, el precio ha sido mi mayor sorpresa: 4,95 €. Leyendo en el CD, he visto que ponía www.cincoeuros.com, c’est à dire, que debe de ser el precio establecido oficialmente por la “casa discográfica” (se trata de rock Indiana), en una clara demostración de la estafa que supone adquirir discos a 18 € ó más.

¡La vida no es justa! Jajajaja. Hoy tocaba Yann Tiersen en Zaragoza, en la sala Oasis. Como ya viene siendo habitual, mi horario laboral no me ha permitido verlo (menos mal que lo pude ver en la sala Mozart hace unos años). Pero, esto no es lo que me jode. Hoy, ha venido a cenar el Dani ese de O.T. Sí, un supuesto “enamorado” de la música. Yann Tiersen en Zaragoza y el muy capullo (sin ánimo de ofender, que seguro que es bien majete), cenando en el Ginos. ¡No, hombre, no! Grrrrrrrr. ¡La vida no es justa! Jajajaja.

Bueno, me voy a dormir, que es tarde del carajo.

Besos

La sombra

Platón nos habló del estúpido mito de la caverna, creo que más consciente que nadie de que la debilidad humana haría caso de tan absurda teoría. Sí, él ya era consciente de que influiría de una manera determinante a la hora de interpretar las cosas. Y, necios de nosotros, hemos seguido sus enseñanzas cegados por la búsqueda de la verdad absoluta y rechazando las sombras que, como una cortina, ocultan la verdadera esencia de las cosas.

Mas él estaba equivocado. No hay verdad, no hay sombras, no hay caverna posible. Desde aquí proponemos la humillación a Platón por otorgarnos la mayor maldición posible: el mundo ideal.

Su teoría ha servido para explicar la teoría de la fotografía que parece regir las pautas a seguir. Es más, su teoría sirvió para argumentar la imposición de la fotografía como un arte más. Veamos. La realidad está allí, y la cámara, como si de una caverna se tratase capta esa realidad para transformarla en sombras. Así, se consigue el subjetivismo en la fotografía, así se separa de la objetividad que parece ser una lacra para la creación artística. Pero ¿acaso se ha tenido que aplicar eso a la pintura, la escultura, la arquitectura o a la escritura? No, nunca. Es detestable.

La fotografía es mucho más objetiva que la realidad que nosotros creemos verdadera. Pues ¿no es la fotografía un papel impregnado en el que aparece, por medio de luces y sombras, una imagen que todos apreciamos de una manera mucho más parecida? Ahí, empieza la subjetividad, no antes. Y no importa la intención del fotógrafo, ni que todo esté preparado, claro que no, porque lo que él nos entrega es su visión de las cosas reducida a un cuerpo material puramente objetivo.

La fotografía es algo objetivo, al igual que las sombras ¿O acaso no existen las sombras y no son tan válidas como los árboles, las casas, nuestras madres y los perros del vecino? La fotografía es arte… pero la subjetividad acabará matándola, porque es una excusa demasiado simple para defender esa condición. Lo objetivo es subjetivo, porque lo objetivo no existe más allá de nuestra interpretación.

No lo entiendo...

Acabo de llegar de correr y tenía la necesidad de compartir un pensamiento que me ha venido esta tarde. Voy a seguir haciéndome amiguitos/as…

Estaba en la Escuela y he abierto el “correo eléctrico”. En él, un mensaje en ¿catalán? ¿valenciano? No sé, la verdad, porque son idiomas tan parecidos entre sí y tan desconocidos para mí que ni los entiendo ni los diferencio. Como no entendía nada, lo he borrado sin pensarlo. Bueno, miento, he leído la palabra móvil, 1 de Marzo… y he intuido que se trataría de ese mensaje que discurre velozmente entre nuestros buzones sobre la “huelga” de móviles por la subida del estacionamiento y esas cosas. Pero, quien sabe, quizás comentaba un cataclismo mundial para citado día y la esperada solución a él por parte de cada individuo; entonces, es posible que yo no sobreviva a él.

Al salir de la sala de ordenadores he empezado a cabrearme, no porque el mensaje estuviese en ese idioma desconocido para mí, sino por la estupidez de semejante acto. No, no me he cabreado con quien lo distribuye de buena fe entre sus contactos, sino con el/la majadero/a que escribió ese mensaje por primera vez. ¿Por qué? Pensaréis. Es muy sencillo:

Este mensaje está destinado a que llegue a la mayor parte de población posible, y por que llegue se entiende que se comprenda y se pueda, así, secundar la protesta. Si esta es la premisa ¿por qué carajo emplear un idioma que sólo se utiliza y se comprende en un territorio muy limitado? Es decir, si yo quiero que mi mensaje llegue al mayor número de gente posible para que así pueda tener más apoyo poblacional, no se me ocurriría escribirlo en aragonés. Es algo obvio.

A mí me encanta la pluralidad cultural de España. Me gusta que haya diferentes idiomas y que se defiendan. Mas, no comprendo que la defensa de una cultura, de las tradiciones, de los idiomas, conduzcan a la insensatez de seguir construyendo nuestra actual torre de Babel. Lo siento, pero la coherencia, en ciertos aspectos, es un punto a favor. Es como si un francés decide escribir un texto que desea que llegue a la mayor parte de la población del mundo y este francés sabe escribir en inglés ¿En que idioma se expresaría? Yo, en su lugar, no lo dudaría un minuto. Y, sinceramente, no creo que con ese acto menosprecie su idioma ni le reste importancia a una lengua tan hermosa como es la francesa. Simplemente es sensatez. Un idioma más extendido proporciona mayor número de lectores y, para una protesta pensada para ser secundada en toda España, el español es el que entiende toda la población que habita en citado territorio. Al menos, que se hubiese tomado la molestia, ya que parece ser que su idioma es más importante que la comunicación con la gente y de ahí que tenga que utilizarlo sin pensar para qué función está siendo empleado, de ponerlo en las dos lenguas. De esta manera, podrá dormir tranquilo por su grandiosa hazaña.

Mañana, quizás, escriba una entrada en árabe. Sería muy bonito, pero la mayoría (por no decir todos/as), de los que leéis esta chorrada de bitácora no lo entenderíais. No, no critico el uso del catalán o valenciano; arremeto contra el olvido de la función del lenguaje: comunicarnos. Piensa para qué te estás expresando y, entonces, utiliza el idioma adecuado. La suerte y maravilla de tener dos idiomas oficiales se transforma en desgracia cuando se convierte en insensatez. Burbujitas, burbujitas… cada uno en la nuestra y a los demás que les zurzan. Un nuevo síntoma de la estupidez actual. Babel, Babel, Babel…

Javier L. en el Calaveras (la otra versión)

Como ya comenté, al describir brevemente mi encuentro con Javier L., habría otra versión. Y, como no, debía de integrarla aquí. Tan sólo he escogido el fragmento correspondiente a su paso por el Calaveras, mas se puede encontrar el texto íntegro en La curvatura de la córnea:

La ruta de cubatitas fue una de las habituales hasta que mi memoria golpeó al sentido del ritmo.

— Toc, toc. — dijo — Esta noche en el Calaveras y Diablillos pincha Boogalero DJ con su cargamento de reggae, rumba y patxanga.La propuesta fue aceptada y el viento festivo viró en dirección a la calle Heroísmo. Era la primera vez que iba a ese garito y en la puerta, antes de entrar, noté el regreso de ese instinto animal que creía perdido, la sensación corporal, biológica, de que el sitio me iba a gustar.La niebla de nicotina entonaba el lugar. Un esqueleto alojado en la pared del fondo a la izquierda me sugirió la ruta del fondo a la derecha, allí había sitio y pista de baile. Los pies se fueron por derecho, las palmas sabrosas no dejaron de sonar y no son pa´ caminar, que son pa´ bailar, que son pa´ gozar.

El Gitano Antón, al que todo el mundo camelaba, sonaba en los altavoces. El Rey Peret con Macaco y la máquina musical de los excepcionales Ojos de Brujo. Bizqueé hasta el puesto del pinchadiscos que estaba vacío, desolado, y pensé por un segundo que quizás al DJ le había pasado como al Gitanito Antón, al que todo el mundo quería, pero señores que desgracia que mataron al Gitanito Antón. No fue así, el gachó bajó las escaleras con porte de chiqulicuate, camisa calé de geométrica setentera, corbata flojita pa´ mitigar la calor y pelito rapado al cero. Lo abracé como nunca podremos hacerlo en una de nuestras bitácoras y le grité al compás «Muy bueno el Rey pero ¿qué tal una rumba catalana?»

Cualquiera que tenga unos mínimos de conocimientos musicales entenderá la incongruencia cubatera, nocturna y canalla de semejante aseveración. Peret, con permiso de El Pescadilla, es la rumba catalana. Reconozco que en ese momento no fui consciente de mi error, así que debió ser el subconsciente el que solicitó « ¿Y si dejamos la rumbita y pegamos un salto a la cumbia, a la cumbia catalana?El Boongalero se marchó raudo y sonreía, sonreía pero desesperaba porque su mente buscaba la solución al enigma. Corrió los cien metros lisos de la barra, se sumergió en los discos, se produjo el milagro disquero de unir al Rey de la Rumba con mis adorados/añorados Dusminguet y sonó en mi honor la Cumbia Bruja. La canción mágica con la que regresamos al baile durante la primera noche del primer verano del siglo XXI, tras un órdago de discusión fue la cumbia catalana la que curó el extraño dolor, la que alargó la vida con una piel nueva y un paso pa´lante, otro paso pa´ tras.

El mezcladero de sonidos había acertado y yo estaba sin pareja. Cerré los ojos. Oscuridad. Con la mano izquierda agarré su mano, con la derecha abracé su cintura y me dejé llevar hasta el polideportivo oscense donde giramos y giramos y giramos y giramos hasta recobrar el mareo adolescente de los labios, de la mirada cinemascope, de las estrellas en Los Huracanes, del amor.

La noche venía de ron. En el Calaveras y Diablillos se había agotado. El alcohol nos abandonó y fuimos en pos hasta encontrarlo en otros ritmos más poperos pero… eso es otra historia

Un mismo suceso, dos visiones. La Conchi, situada en la misma barra, tendrá otra percepción distinta. C'est la vie...

Cartas desde Iwo Jima

Acabo de llegar del cinema. He ido, yo solito otra vez (hay "tradiciones" difíciles de cambiar), a ver Cartas desde Iwo Jima. He de reconocer que no sabía que película era, pero ver en el periódico V.O.S.E. me ha puesto las pilas. Al comprar la entrada me he dirigido a coger la ficha de la película (obviamente, la proyectaban en los Renoir), y he visto quien era el director: Clint Eastwood. Es curioso, porque esta es la película que "complementa" Banderas de nuestros padres, film de sobras conocido. No entiendo nada. La una anunciada a bombo y platillo, la otra… pues, de cinco que estábamos en el bar, ninguno sabíamos que película era. ¿Será porque los protagonistas son japoneses?

La película en sí, está bien. Pero, quillos/as, tampoco es que me haya parecido para tirar cohetes. Quizás es que me haya cansado de esta sensiblería a la que parecen tender, últimamente, los directores al realizar una película bélica para mostrarnos que los soldados son "humanos" y la estupidez de las guerras. No sé. Una película correcta que merece la pena ver; mas, pronto, quedará en el olvido de mi destartalada cabeza.

Como era de noche y la temperatura acompañaba al paseíto, he decidido caminar hasta mi hogar. Mientras avanzaba, me ha venido a la cabeza una nota que me dejó en el Calaveras una quilla bien cariñosa que vino del Sur. Esta nota la llevo siempre encima, en mi agenda, para buscar rápidamente la semana en la que me encuentro. Muchas veces la abro y leo: "no sé que pasa pero el mundo está mu raro…". Que razón tienes, quilla, qué razón… He pensado tantas cosas mientras caminaba que, finalmente, tuve que venirme a las tres luces. Además, sonaba Julieta Venegas:

"… hoy es la última vez que hablo contigo
hoy es la última vez y no puedo explicar este final"

Es curioso, porque me he acordado de que en una de mis primeras andanzas por la bitácora de Belén, vi la letra de una canción de Julietica, y fue una de mis primeras intervenciones en ella. Unas palabras que, en algún momento, a ella le expresaron algo; unas palabras que, en algún momento, a mí me contaron algo. Pasó un autobús y lo despedí con la mano…

También pasé por el VIPS. Ya se han caído dos de la plantilla del Ginos. Jejejeje, parece ser que no les está saliendo rentable el negocio. ¿Cuándo caerá el/la tercero/a? Una vez más, la casualidad me hace dudar. Primero, fue Andrew. Ahora, mi querida Laurita. Pero, bueno… ya terminé mi último regalo. Al final, no pude quedarme en mis dos compis del curro. Debía extenderlo a otras dos, pues también se lo merecían. La última, Elisabeth, a quien advertí de que algún día lo tendría. Me hizo sacar una sonrisa al preguntarme, y mostrarme así sus ganas e ilusión, el Lunes creo, cuándo tendría su regalo. Hoy, en la labora, lo tendrás mijita…

Conmigo, viene estos días, el libro de Anaïs Nin que compré el otro día. Mientras espero a entrar, voy leyendo diferentes capítulos, uno detrás de otros. Subrayo, sonrío, me apasiono, afirmo… cuántas coincidencias tenemos. Citas, citas, citas… no paro de extraerlas. Un porrón de material para compartir. ¡Me encanta!

Y, ahora, a mi derecha, la veo: todavía está en la caja.

Me vieron en la tele. "Joder, tío, te he visto desnudo esta tarde" "¿Qué? No entiendo nada…" "En la tele. Qué casualidad, porque no veo nunca la tele y, hoy, me la pongo un cuarto de hora y te veo a ti. No sabía que hacías estas cosas." "Ni yo…" Y río de mi contestación. "Ni yo…"

Tengo un plan. Marcharemos a un Frutos secos el Rincón. Entraremos armados (de juguete, pero que den el pego), y "secuestraremos" el local. Lo cerraremos a cal y canto, y comeremos frutos secos sin parar, varios días, hasta zampárnoslos todos. Una vez acumulada la suficiente grasa marcharemos a los Pirineos, a la cara norte de alguna montaña e hibernaremos. Si un chino pudo hacerlo, pienso, hemos de intentarlo. Pienso en ese chino y, sinceramente, lo percibo como un ídolo. La hibernación… ¡yuuum! ¿Hibernará el Yeti?

No sé que hacer, si echarme a dormir o ver la entrega de los Oscar. Voy a decidirlo mientras le doy rulo al cepillo.

¡Salud!

"no sé que pasa pero el mundo está mu raro…"

Javier L. en el Calaveras y Diablillos

Empiezo a narrar un nuevo suceso de esos que alegran la vida, siendo consciente de que, en algún otro espacio internauta, la versión, aunque parecida, diferirá de la mía.

Ayer, curré en el Calaveras. En una ocasión, puse a Peret con Ojos de Brujo y el MonoLoco (Macaco), en concreto el temón del Gitanito Antón, para ir al servicio. Al volver hacia la barra, me para un ser que, para mi percepción, es grandote y con gafas (he de recordar que soy chiquiticuate). Me detiene y me dice, más o menos: "Muy grande Peret. Pero, habría que escuchar otro tema de rumba catalana ¿Tienes algo por ahí?". Mi pensamiento: "Pues claro, que te crees, no voy a tener rumbita catalana... Dusminguet, por ejemplo". "Bueno, y si pones una cumbia, ya es la hostia. Es más, si pones una buena cumbia... te pondré bien en mi Blog" "Jajajaja, hiuepuuuuuta, caaabron..." Exputo riendo mientras me alejo. Corro, aún me da tiempo de cambiar lo que tenía preparado. Mi cabeza da mil vueltas: rumba catalana, cumbia... DUSMINGUET. "Ahora, te voy a joder, jajajaja. Seguro que no te esperas esto", pienso. Lo dejo preparado y aún me da tiempo de ir y decirle a Javier L.: "Vas a escuchar el boogaloo" "Pero, no tengo pareja de baile" "Qué más da"

No lo podía creer, ni más ni menos que Javier L. en el Calaveras ¡Brutal! ¡Y aún me pregunta si sabía quien era! Buah, es genial, gratificante, maravilloso. Ya tienes rostro, carne, baile, risas, corazón y abrazos amigables. Gracias, quillo, muchas gracias. Ahora, te toca explicar a ti ese momento de transición Peret-Dusminguet, jajajaja.

Un beso

La Pachamama (La Madre Tierra)

Salí a este mundo con premura, antes de tiempo, supongo que porque tenía ganas de descubrir qué demonios me esperaba ahí fuera. Salí del vientre de mi madre para llegar al vientre de todos nosotros, a la madre Tierra que nos acoge en su seno para bendecirnos con todas sus maravillas.

Así que salí a descubrir mundo y pronto comprendí que todo es negro, que nada tiene color. Y ese negro me acompañó largos años, quizás demasiados, con más y más intensidad a medida que pasaban los años. Hasta que un día la Madre Tierra me hizo una señal. Y empecé a pintar: rojo, verde, azul y amarillo, primero; luego vendrían el resto. Pinté con fuerza, con delicadeza, con amor y comprensión; con bondad, con libertad, con vehemencia y con coherencia.

Comprendí entonces que ya no necesitaba pintar más, que necesitaba compartir esos colores con las personas. Ofrecí mis pinceles, hasta quedarme sin ninguno; después mis pinturas, y pasó lo mismo. No importaba quedarme con nada, porque compartir mis utensilios de pigmentación no sólo provocaba felicidad en mí, sino que lo hacía en los demás. Sin pinceles ni pinturas, en una ocasión, la Madre Naturaleza me puso a prueba y decoloró una parte del mundo que yo veía. Inocente y sin alarmarme confié en que alguien me prestaría un pincel y una pintura al percatarse de esa pequeña mota negra que acechaba a mi naturaleza. Mas, mi ingenuidad fue tal que no pude comprender que hay veces que las personas no prestan atención más que a sus motas y que debía ser yo quien pidiese a gritos pinceles y pinturas. Y cuando lo hice no fue de la manera adecuada, pues derramé pintura negra donde no debía.

La Madre Naturaleza me dio una gran lección, porque mi mundo se convirtió totalmente negro del todo… bueno, del todo no; yo, aunque poco, aún poseía color. Me he fabricado mis pinceles y mis pinturas y me he puesto manos a la obra. Pinto yo solo, lento pero constante, así que el colorido vuelve a aparecer brillante y harmonioso. Aún espero que alguien me tienda su pincel y su pintura, y sin embargo ya estoy pensando en compartir los míos… cuanta vehemencia y coherencia.

Un libro, una ilusión

Acabo de tomar un cafelillo rumbero con María y le he contado (entonces me he acordado de que debía escribirlo), una de esas cosas que me encantan.

El Viernes, en el Calaveras y Diablillos, conocí a una quilla de la escuela (de Estudios Sociales). Nos pusimos a hablar y, claro, como no, le pregunté el nombre: “Anaïs”. “No puede ser, que guais. Que ilusión”. Ella, perpleja. “Ah, es que así se llama mi escritora favorita”

Lunes matinal. Voy camino a la escuela. “Hostias, la tienda de yayos.” Decido que voy a entrar y le voy a comprar un libro de Anaïs Nin a esta quilla recién, y apenas, conocida. Me introduzco, ya sé dónde podré encontrar, si hay, algún diario de esta maravillosa mujer. ¡Sí! El Diario I, una puta joya literaria... Se lo compro. De repente, debajo, en la “O”, leo Anaïs Nin, Ser mujer. “Coño. Este es para mí”.

Salgo de la tienda, la sonrisa en mi rostro. Tengo un librito para mí y otro para Anaïs. “Lo llevaré siempre encima hasta que la vea”... Levanto la mirada y, allá está, caminando delante de mí. No puede ser. He entrado para comprarle un libro y nada más salir me la encuentro ¡Es increíble! Acelero el paso, la detengo, le doy dos besos y le entrego el libro. Ella, perpleja. “¿Y esto?” “Ya ves, como te dije lo de la escritora, pues...” “Jo, es que nunca me habían regalado un libro así por así” “Buah, yo es que soy así” “Pues sabía de la existencia de esta escritora, pero no he leído nada” “Pues, mira, ya puedes”.

No podré olvidar la mirada de esta quilla en este momento, su ilusión... Yo le regalé un libro, ella su sonrisa. Creo que salí ganando.

Besos

Domingo enigmático

Hola mis cuates. Estoy aquí, en mi casita, viendo una peli de dudosa calidad: El enigma de Jerusalén. Una de las primeras frases que he oído es: “…en Jerusalén, todas las mujeres pertenecemos al ejército”. Creo que es una de esas películas con complot eclesiástico para que no aparezca no sé que grabación realizada por un viajero del tiempo en la época de Jesucristo, o algo así. ¡Brutal!

Creo que es lo más adecuado para terminar este demencial fin de semana que empezó ya el Jueves. Cansado es poco. Las clases, el curro, el curso de Monitor de Tiempo Libre, el curro en el Calaveras y, ya que estamos, rumbear, hacen que no descanse na’ de na’. Me hace mucha gracia esa frase de que “el que siembra recoge sus frutos”; supongo que no cuentan con que a algunos les vienen plagas, temporales, sequías…

Desde Argentina, para toda la Galaxia, Los Cafres:

“No puedo sacarte de mi mente
es el momento en que te vi frente a frente
[...]
Todo en mi cuerpo quiere verte
y pide a gritos abrazarte
o por lo menos escuchar tu voz
ya que no puedo sacarte de mi mente
Mi corazón salta al verte
no puedo sacarte de mi mente
qué bien se siente
no puedo sacarte de mi mente”

Este Viernes, cae seguro, porque, como diría María, es un “temón”. Reggae del carajo, quillos/as.

Bueno, quillas, disfrazadas de hadas ¡sorprendente! Me hubiera gustado haber disfrutado, aunque fuera un poquito, el Carnaval con vosotras, mas mis obligaciones laborales no me lo permitieron. ¿Vendréis a la Boogalucha? Jo, espero que sí. Será una noche especial. Un poco freaky, eso sí, pero es que se lleva en la sangre, jejejejé.

Desde hoy proclamo la inexistencia total de los duendes. Sí, sí, está claro: ser duende no es bueno. Y si no que le pregunten al famoso duende de Gastón de Gotor. Nunca más querré escuchar, nunca más querré decir, a excepción de oírlo o cantarlo con el fabuloso disco de Karamelo Santo: “Un duende loco ya llegó, el duende del vino nuevo…” C’est fini, mon amie, c’est fini!

Me voy a dormir, que tengo muuuuuucho sueño

Velada de boogalucha

VELADA DE BOOGALUCHA

CALAVERAS Y DIABLILLOS, C/ Heroísmo, 11

Viernes, 23 de Febrero a partir de la 1 de la madrugada

Reggae, rumba, boogaloo, patxanka, punkrock, garaje, soul...

Lucho en el Calaveras

Jejejeje, aquí estoy con el pelo tope garajero poniendo unos disquitos en el Calaveras y Diablillos. Na', que tenía que pinchar El Pibe y me fui con él a echarle una mano. Sólo un poquito de reggae, rumba, ragga, patxanka, boogaloo... ¡Y bailes desenfrenados!

La herida

Me veía incapaz de hablar de mi herida. Pero, la diosa de la fortuna hizo que fuesen a parar a mis manos unas líneas en las que aparecía definida de una manera casi exacta a como yo la había explicado con anterioridad:

… El mundo que conocí ya no existe, está muerto y acabado, eliminado. Y todo lo que yo era ha que­dado eliminado con él. Soy un cadáver que recibe una inyección de nueva vida. Estoy radiante y resplandeciente, entusiasmado con nuevos descubrimientos, pero el centro todavía es de plomo, es escoria. Me echo a llorar... ahí mis­mo en las escaleras del metro. Sollozo en alto, como un niño. Ahora caigo en la cuenta con toda claridad: ¡estás solo en el mundo! Estás solo... solo... solo. Es penoso estar solo -penoso, penoso, penoso, penoso. No tiene fin, es insondable, y es el destino de todos los hombres en la tierra, pero sobre todo el mío. Otra vez la metamorfosis… Estoy loco, loco de dolor… Pero no estoy perdido.

Algo me había matado, y sin embargo, estaba vivo. Pero estaba vivo sin memoria, sin nombre; estaba se­parado de la esperanza así como del remordimiento o del pesar… estaba enterrado vivo en un vacío que era la herida que me habían asestado. Yo era la herida misma.

… sé algo de la milagrosa herida que recibí y que se curó con mi muerte. Hablo de ella como de algo pasado, pero la llevo siempre conmigo. Hace mucho que pasó todo y es invisible aparentemente, pero como una constelación que se ha hun­dido para siempre bajo el horizonte.

Lo que me fascina es que algo tan muerto y enterrado como yo lo estaba pudiera resucitar, y no sólo una, sino in­numerables veces… ¡Y nunca estigma alguno!... Y después no hay ni placer ni dolor, sino simplemente la oscuridad que cede ante la luz. Y al desa­parecer la oscuridad, la herida sale de su escondite: la heri­da que es el hombre, que es el amor del hombre, queda bañada en la luz… El hom­bre da un paso y sale de su herida abierta, de la tumba que había llevado consigo tanto tiempo.

Henry Miller, Trópico de Capricornio.

Grabando para toda la Galaxia

¡Tremendo! Lo de la grabación ha sido criminal. Jajajajaja, si es que lo que no me pase a mí… ¡Si ya decía yo que no sabían lo que hacían!

Primero, entran el cámara y la entrevistadora. Él es Alberto (lo conozco, carajo, que raro…) y ella, Laura se llama, es novata. Sí, mis cuates, su primer reportaje. Eso no es lo malo. Lo malo es que ella, sin querer, nos haya elegido a Roberto y a mí. Ya se lo he dicho antes de empezar: te ha tocado un majadero. Mala suerte quillita, pero empezar hoy y, además, con un chalado como yo, es prueba de fuego.

Bueno, la grabación transcurría más o menos normal. Una toma, dos, la tercera está quedando que te cagas y, de repente, un hombre que se supone que se había situado en un sitio para ser grabado, se incorpora un poco y grita: “a mí no me grabéis, ni se os ocurra” (o algo así) “Yo he venido a que me corten el pelo, no a…” Pero, de verdad, gritando como un energúmeno. Al principio, he pensado “qué cabrón, vaya guasa tiene el tío. Ahora se escojona y nos salta: ala, a hacer otra toma” Pero, no, no, lo decía totalmente en serio. Buuuuuf, me hice las caquitas.

Después, nadie quería ser entrevistado. Al final, sí, una “clienta habitual”.

Es lo que tiene la tele. Mañana, supongo, lo emiten. ¿Cómo quedará? Es un misterio de la humanidad.

Besos

No entiendo nada...

Así como lo escribo. ¡No entiendo nada! Me llaman de no sé que tele para hacer un reportaje sobre mi obra en la peluquería, y la relación de ésta (Carácter), con el arte, sobre mis esparragos trigueros recién hechos a la plancha, sobre las comadrejas azules desconocidas hasta la actualidad, sobre el estado lirón y el mundo lento... ¿La tele? ¿Entrevistarme a mí? ¿Para qué carajo? Majaderías, majaderías. Creo que no saben muy bien lo que hacen...

Cita

Je comprends maintenant pourquoi tu dis toujours – j’aime, j’aime. Tu aimes parce que tu es bon. Aucun mal en votre petit cœur. Rien que la bonheur, la tendresse pour le monde.
ANAÏS NIN y HENRY MILLER. Una pasión literaria. Correspondencia (1932 - 1953)

Lucho y su compi de piso

Hola chamacos/as. Hoy me he quedado impresionado. Sé que mi compi de piso es "grande", porque tiene una misión muy importante. Debe de cuidar a no sé quien o, al menos, eso dijeron. Quizás sea una espía, una escolta, una especie de hada madrina... No sé, deberé investigar un poco. Pero, lo que más me ha asombrado es verla como una superestrella, ahí, posando para una campaña publicitaria. Claro, no podía dejar de dar testimonio de semejante acontecimiento.

Comienzan las clases...

Lunes. Día de clases y curro después de un fin de semana brutal. Inmenso baile boogalero en el Calaveras y Diablillos, tremendo reggae, esa patxankita que tanto me gusta… y la Conchi, María, Cesarín ¡ese man!, haciendo que el ritmo no se agote. Y antes, Belencita, Cuco, Estell (sí, me gusta más con dos “l”), Sylvita… entre conversaciones de vaivén desenfrenado. Más tarde Sandra, que anda que no nos reímos ni na’ cuando nos encontramos rumbeando… Si hasta en La casa del “Lommo” ponen Muchachito Bombo Infierno, ¡QUE DISPARATE ES ESTE!

¡Ay! Pero también, que triste noticia la del Sábado. Quillita, mi querida Patricia, se me heló la sangre. Hoy, no sé, sentía que tenía que estar a tu lado, así que he tenido que imprimir esa foto que nos hicimos juntos en Noja. Marcharé a verte, aunque me quede sin un chavo; porque vos me diste tanto sin darte cuenta… Sí, sí, como siempre, existen las preferencias.

Bueno, no sé como lo haré (si hace falta haré pirolilla), pero para mañana tengo que realizar dos regalos. Son de San Valentín, pero el Miércoles no estarán. ¡Esas compis de curro, esas killitas tan locas! Os prometí el regalo, así que, ahora, que ya sé que será, he de hacerlo raudo y veloz. Espero que vuestros maridos no sean celosos… jajajaja. Ya me veo en el hospital totalmente amoratado, jajajaja.

De nuevo las clases. Otra vez con “mis chiquetas”. Otra vez las discusiones con los profis. Otra vez mi despistado deambular en busca del aula donde se impartirán las asignaturas. Otra vez las risas con la de reprografía. Otra vez los comentarios con las camareras de la cafetería. Y, como no, el ritmillo por los pasillos, por el bar, por las aulas, por la calle…

Y no sé que pasó, me perdí en algún punto, y no sé que pasó. Hoy pregunté, la respuesta no llegó. Viví entre las tres luces, pero puse Boogaloo.

Propongo un juego. Lo hicimos el Domingo en el curso de Monitor de Tiempo Libre y, como hoy estoy guasón, pues lo propongo. ¡Cómo no juguéis os mato! Jajajaja! Venga, yo que sé, estará divertido. A mí, lo de jugar me pierde, no tengo remedio. Pongo siete cosas con las que me tengo que identificar (ya las respondí, cuates), así que, ahora, a ver si las adivináis:

Flor

País

Color

Animal

Música

Película

Frase

El/la que más acierte… No sé, algo se me ocurrirá. Hay algunas que están cantadas ¿no? Como diría ese quillo: ¡A juuuuuuuugaaaaar!

Besos y dulces sueños

La salvación

El politeísmo: doctrina de los que creen en la existencia de muchos dioses. Así viene definida la renuncia absoluta al monoteísmo y al ateísmo. Reconozco que en un principio, como todo ser viviente de este planeta, al rechazar la idea de dios me volví ateo. Sí, un ateo de pies a cabeza, convencido, no de esos que se lo imponen por moda. Pero, mi universo quedaba huérfano, demasiado aburrido para exigir a la vida un poco de diversión. Fue el momento en que me adentré en el politeísmo como una nueva religión fuera de toda doctrina religiosa, y me convertí en mi propio gurú, pues no podía permitir ni asumir que se me enseñase el camino, del mismo modo que yo nunca podría enseñárselo a nadie.

El politeísmo no es un cachondeo, no. No debe ser tomado en broma ni rebajarse a la categoría de mito, porque los dioses son benévolos o crueles según sus ganas de diversión. No debe ser desestimado, porque es como rechazar los huevos fritos con patatas por el simple hecho de que no te gusten, como si eso fuese una excusa. Está allí y es válido, y sabios fueron los mayas, los griegos, los aztecas, los romanos, los sintoístas o los bosquimanos por tan ricas, esperanzadoras y positivas creencias para el desarrollo humano.

¿Por qué el politeísmo? En primer lugar, la salsamanía es imprescindible para la vida, y de ella carece el ateísmo y el monoteísmo. Pero, lo más importante es que ahora hay multiplicidad de dioses imperfectos que se relacionan entre los hombres para darles sus enseñanzas, sus bondades y sus crueles juegos. Así, eliminamos la idea de la perfección y con ella destruimos al dios unitario bajo cuyo eterno poder quedamos sometidos. Nos entregamos a los dioses, pero nosotros formamos parte de ellos, los ponemos a nuestra altura e incluso podemos llegar a superarlos. Sí, así llegamos a la única posibilidad que tiene el ser humano para llegar a superar sus miedos y miserias: ser dios una vez en la vida, aunque sea sólo durante cinco segundos.

Lucho y la política

Hola, aquí estoy de nuevo.En esta ocasión, me encuentro al ladito de un cartel que me encontré por la Ciudad Universitaria. No sé muy bien de qué se trata, así que lo cuelgo. Debajo de la foto, el texto del cartel, puesto que no se lee muy bien. Que locura...

DOÑA IMPUNIDAD DE LA
CORRUPCIÓN POLÍTICA
FALLECIÓ EN ESPAÑA, EL DÍA 27 DE MAYO DE 2007
D.E.P
Sus apenados progenitores: usureros banqueros, constructores y magnates de los medios de comunicación y de las multinacionales. Familiares políticos: diputados, senadores, ministros, presidentes, alcaldes, concejales y altos cargos. Allegados: enchufados, subvencionados y demás vividores de la política
Lamentan el fin de sus privilegios a costa del pueblo.
PARTIDO SAIN (Solidaridad y autogestión internacionalista)

Cita

Existen muchos caminos entre los que elegir, pero ni uno solo lleva a ninguna parte […] Si elegimos uno con el corazón, quizá sea difícil, pero imperará la alegría y, mientras viajemos, maduraremos y llegaremos a identificarnos con él. Si escogemos un camino por miedo, en cambio, la angustia será nuestra compañera de viaje, y nada importará el poder, el prestigio y las posesiones que consigamos, porque todo eso nos hará sentirnos limitados. Ya lo dice el refrán: es el viaje, y no el destino, lo que importa.

JEAN SHINODA BOLEN, Las brujas no se quejan*
* Horrible libro que, sin embargo, posee esta deliciosa y acertada cita

¿Hubo, ayer, LunaLlena?

No sé que carajo pasó ayer, pero el Ginos se convirtió en el centro neurálgico de las discusiones zaragozanas de parejas. ¡Horrible, horrible! Todo empezó con la llegada casi simultánea de dos parejas: “Los Beckham” y otra pareja.

Bueno, los Beckham era una pareja de Fashion Victim que te cagas, aunque él en versión garrula. Mi primer contacto con estos seres galácticos fue para ver si, después de que mi compañero pasara a tomarles nota fallidamente, habían decidido algo. “Sí”, dice ella. “Una ensalada”. “¿Algo más?”. “Sí, claro”, señala él. “Elige tú, señala a su novia”. “Pues… no sé, unos espaguetis…” “No” Y arrebata la carta a su pareja. “Tomaremos una pizza 4 estaciones, carpaccio y escalope milanesa”, comenta él con aire de superioridad y un tono de mala hostia que te cagas. Mi cara, la típica de vaya mal rollo… Me alejo pensando “Vaya hideputa. Yo soy ella y me levanto de la mesa y que se coma todo él. No puede faltarle el respeto así a nadie…”. Yo, desde luego, no habría permitido que nadie me jodiese la vida de ese modo, lo aseguro.

El tiempo pasa… miro hacia la mesa. Ella está llorando. “Será cabrón”. Pienso. “Seguro que es el típico tipo que la putea y, como ella está colada, aguanta todo”. Me jode, me jode que haya un montón de chicas que conozco que se engancharon (y lo siguen haciendo), a tipos que las tratan así de mal. Quillas/os, por favor, si leéis esto recordad siempre: aquel/la que trata mal a su pareja, que putea, ni quiere ni ama, porque sólo es capaz de amarse a sí mismo/a. Si quieres a una persona, la tratas bien y la cuidas, no le haces daño. Y, si estás colado/a, pues mala suerte; antes que nada está tu dignidad.

Pero, no acaba ahí la cosa. Miro al fondo… La otra pareja. Malas caras, y he de acercarme para ver si quieren postre. Están discutiendo. “Buf” Pienso “¿Qué carajo está pasando aquí? ¿Hay luna llena?” Piden fruta y tiramisú. Mientras lo preparan estoy en cocina. Y, al llevarlo, siguen discutiendo… “Esto no es normal. Como venga otra pareja y discuta me da algo. Es para grabarlo, de veras”.

Los Beckham se marchan. Lo que más me sorprende no es que ella haya dejado de llorar, sino que sonríe y le da la mano cariñosamente, con ojitos de cordero degollado, a su novio. Ya lo decía yo: “él la putea… Que pena, penita, pena…”

Y, desde Colombia, bombeando para toda la Galaxia, Doctor Krápula:

"Olvídate del mundo que lamentas hoy
recuerda que la vida tiene su color
olvídate del tiempo y de lo que pasó
que si tenemos amor tenemos solución
Olvídate del mundo que lamentas hoy
recuerda que la vida tiene su color
olvídate del tiempo y de lo que pasó
porque tenemos amor en nuestro corazón."

Amor para todos/as

La caída

La caída del hombre, su esclavitud en vida, su extermino, la más absoluta pérdida de dignidad, apareció con la idea del ser superior, unitario, perfecto, omnipresente, omnipotente. Esta idea ya la apuntaron los pitagóricos (malditos seáis por vuestras teorías), pero fueron los escritos de Platón los que más influirían a la hora de hundir al hombre en el más profundo de los abismos. Y lo fueron porque ayudaron mucho a crear la idea de Dios y el monoteísmo que hoy impera, aunque en diferentes religiones, en la Tierra.

Platón nos ha maldecido, nos ha dejado la peor de las herencias posibles. Ahora, desde que nacemos todo es Platón, todo, aunque no nos demos cuenta. Nos crían en Platón, nos educan en Platón y, sin querer, acabamos viendo como Platón. Sería fácil desligarnos de Platón, ah, pero entonces topamos con la imperante incomprensión del pensamiento monoteísta. Los demás debemos comprender sus ideas; pero, ellos no se interesan por las nuestras, puesto que a sus ojos no somos más que pecadores.

El monoteísmo nos ha jodido bien jodidos. Estamos sometidos a la voluntad de un ser superior que vela por nuestra seguridad y salvación. Todo lo que ocurre es porque Él quiere, y encima debemos pedirle clemencia y misericordia. Sí, estamos más que jodidos. Sometidos a su inmenso poder, ya nada depende de nosotros: si caemos, deberemos esperar a que Él nos levante; si ganamos, tendremos que darle las gracias; si marchamos, Él habrá movido nuestras piernas. Ya nada nos pertenece, todo es de Él. No hay voluntad propia, ya nada depende de nosotros, ya no podemos hacer más que esperar a que su benevolencia nos señale. Es la maldición del hombre, porque así sólo queda caos, desesperación, caída, humillación, muerte y destrucción.

Y ya está bien, porque así sólo hay guerras, envidia, odio, ira, pues no somos capaces de ver que en nosotros radica la posibilidad de avanzar. Alcemos valientes nuestra condición de seres humanos, porque eso es lo que nos hará fuertes en nuestra inmensa debilidad. Seamos enérgicos y rechacemos nuestra esclavitud y servidumbre del dios superior, porque el único dios válido es el hombre.

Lucho en Indian

En esta ocasión, me encuentro en Indian, una tienda de ropa y complementos muy moderna. Sí, sí, es , lo que tiene la moda, que siempre nos cogen a los grandes modelos...

Arriba, en el escaparate, con unos extraños muñecos. Debajo, disimulando por la tienda...

Exposición: Greta Fustoven y Gustavo Laredo en Carácter

Hoy informo de la exposición que podréis visitar a partir del Viernes 09 de Febreo en la peluquería Carácter. Se trata de una exposición colectiva en la que podremos ver seis fotomontajes de Greta Fustoven y uno de Gustavo Laredo, dos personajes muy unidos que se han propuesto colaborar por primera vez. Cuelgo una muestra de cada uno:

Greta Fustoven: Blood

Gustavo Laredo: Comenzando el vuelo

El lugar:

Carácter
Violante de Hungría, 10
Horarios:
Lunes a Jueves de 9:30 a 13:30 y de 15:30 a 19:30 (Martes, cerrada)
Viernes: 9:30 a 19:30
Sábado: 9:30 a 13:30

Un besito

Lucho y los autobuses averiados

Hoy me encontré en la Plaza San Miguel dos autobuses juntitos, los dos averiados. No pude contenerme y sacarme esta instantánea:

Tres luces

Hoy vuelvo a las tres luces, como hice algún tiempo. En aquel entonces, narraba un viaje estupendo. Hoy, vuelvo a ellas, porque es triste sentir que hay personas que te decepcionan. Las luces unen dos momentos y, a pesar de todo, sólo queda sensación de tristeza. Es la putada de los duendes, que nunca se enfadan. A pesar de todo, me quedan muy gratos recuerdos. Repetí Nochevieja, y en ésta ya no llevaba sombrero. Sí, espero que aún queden calles de inesperados encuentros. Una, delante de mí; la segunda, en mi rostro; la tercera, a mis espaldas, muy tenue, azulada, como el mar. Lunes, día de fragmentos.

“Está saliendo el sol, parece paraíso…”

Me encanta esta cita de Anaïs Nin:

“X se contenta con un fluir de las personas que para él no son vitales. Dedica a este flujo su tiempo, su energía, sus ideas, su conversación, su correspondencia, pero no se da a sí mismo. Cree que así se comunica con el mundo”.

Y yo, aquí, entre la yuca y la palma, comunicando para toda la Galaxia.

Hoy me compré la revista Geo. Está dedicada a mi querida y linda Colombia. Sería bonito que os hicierais con ella. "Colombia. Adiós a las nubes". Una vez, ayudé a quitar nubes; pero, volvió a coger el paraguas. Deseo que cojas sombrilla, que, en Colombia, hay sitios con mucho Sol, de ese que saluda al despertar.

El Lunes, como el Domingo. Un anuncio inesperado. Así, por móvil, por mensaje, tan frío… Y mientras, unas fotos que no están, a pesar de que el Miércoles me dijeron que era hoy el día adecuado para recogerlas. ¡Me chingaron, pero bien! Mañana, médico; media mañana perdida (por cierto, me van a tener que hacer radiografías). Miércoles, a llevar las fotos; media mañana perdida. Y el Jueves examen. ¡Me chingaron, pero bien! Unas fotos que no están y, otras, que no sé si llegarán. Un mail inesperado. La alegría de leerlo. Pues claro, lo contesto. Te avisaré, no lo dudes.

Mi bambú se murió. Lo conservo podrido. Siempre me olvido de tirarlo. Hubo una planta que se llamó Pibe. Ahora, al mirar al bambú me he acordado de ella. Supongo que esa planta perdió el corazón y, por eso, se murió mi bambú. Menos mal que yo no soy una planta, y mi corazón bombea.

“Caminando por la carretera, no para, bombea…”

María. “María Guazas” se llama en mi móvil. Nos conocimos en el Calaveras y siempre quedamos allá. Bailamos como locos. Jajajaja, al final conseguí que te gustase Juanes. Los bailes, las risas, nos llevaron a las confidencias. “Eres el mejor del Calaveras”, me dijiste. El Sábado, “El mejor, sin más”. Es cierto, nos debemos un café. Gracias

Hoy, estuve con tres luces.

La fragmentación

Babel

Hoy es Domingo (bueno, ya Lunes), y acabo de salir del cinema: Babel.

Como ya suele ser habitual en mis Domingos, los planes programados el día anterior se van al garete, debe ser una extraña “maldición” efectuada desde los más oscuros rincones de estrechas callejuelas, entre sapos, culebras y sangre de gallina desparramada por las aceras.

La mañana fue tremenda, mas no la cambiaría, de veras. Hoy, de matiné, tenía que ir a hacer fotos para el proyecto de CC. OO. que comenté. Quedé con Laura, la coordinadora, para ir a la Almunia y hacer instantáneas de una manifestación programada por el colectivo de musulmanes de citado pueblo. La causa: pintadas en las paredes de la mezquita que insultan a la población que practica mencionada religión. Ella me dijo la hora de partida, así que con mi puntualidad habitual (llegué cinco minutos antes), acudí a la plaza donde habíamos quedado. Mi cuerpo, hecho trizas; mi mano, dolorida; mis ojos, apenas entreabiertos. Subimos al coche y me quedo dormido… Abro los ojos y una señal indica que estamos a un kilómetro de La Almunia. Miro el reloj, han pasado ya 20 minutos desde que había comenzado la manifestación. Obviamente, llegamos tarde; por supuesto, ya no hay trabajo que realizar. No obstante, ahí estaba Primo, que había acudido por su cuenta y había hecho fotografías.

Regresamos. Laura me pide perdón. No, no, quillita, eso sí que no. No sé, llegamos tarde y punto, no hay más. Además, gracias a ti, he madrugado y, para buscar tu e-mail y el de Primo, nada mejor que recoger mi habitación.

“Tengo la camisa negra y una pena que me duele, mal parece que solo me quedé…”

Pero, estoy contento. Hemos ido hasta allá. No hemos hecho fotos, pero conocimos a Mustafa. Sin quererlo, he vivido lo que esta noche me contaría la película: vivimos en esa Babel que está a puntito de derrumbarse si no hacemos nada por evitarlo.

Llego a casa y como. Descanso un poquito mientras espero la llamada de Rita para quedar e ir al cine y visualizar Babel. Esa llamada nunca llegó, mi plan se iba al carajo. ¡Hey, Ho Let’s go! Un mensaje: no puede quedar. Se chingó el Domingo...

“Quiero pasar más tiempo junto a ti, recuperar las noches que perdí…”

Improvisación. Llamo a Javi y me acerco a tomar un café. Babel, Babel, Babel… tengo que ver la película hoy. Se me quedó la espinita clavada. He de ir al cine, no puedo perdérmela hoy, ya que me hice a la idea. Pero, antes, hay que cenar. Vamos a comer un kebab. De camino, Belén, Virginia y su hermana ¡Qué alegría encontraros, quillas! Y os vuelvo a saludar después del bocadillo en pan de pita. Belén, con Babel no; pero, quizás otro domingo que no tenga curso, podamos ir a ver alguna peliculilla si te/os animas/áis, que anda que no estaría guachis ni na’. Vir, si puedo haré de animador de tenderas esta semana, aunque voy liado del carajo. Lo del techo era broma... jajajaja.

Babel. En la sala hay poca gente. Es Domingo, las 22.30, así que ya sabía que estaríamos cuatro gatos. Tres cosas que no me gustaron: Una, que no pudiese venir Rita; me habría encantado haber podido comentar, al salir de la sala, algunas cosillas: “este mundo está mu raro…”; la segunda, mi imán para atraer a los pesados, pues justito detrás se sentaron un grupo de palomiteros parlanchines (y mira que había sala…), que no paraban de cascar y hacer el molesto ruido del chocar los dedos con las palmitas y el cartón; finalmente, que, en Zaragoza, sólo proyecten esta película doblada (viva la V. O. S. E.), cuando, precisamente, se titula Babel. ¡No jodas, hideputa!

No había leído ni una sola crítica sobre esta película. Hasta ahora, sólo había escuchado comentarios, unos positivos, otros bastante malos. Javi me comentó que las críticas malas se centran en que es una película política y que “no sé qué y no sé cuanto” ¡Al carajo! Me comentó que había leído o escuchado que se centra en el miedo a perder a los hijos, en una crítica de las buenas… Pues bien, considero que no sólo está ese miedo en la pérdida de los hijos lo que va marcando el discurrir de la película, sino en la pérdida de aquellos seres queridos que te rodean y con los que convives día a día, sean tus hijos, tus padres, “tus sobrinos”, o a ti mismo. No obstante, va más allá, nos presenta esa Babel que estamos construyendo en la actualidad, la de ese mundo globalizado que, sin embargo, sigue conservando unas fronteras tan marcadas y que tanto daño hacen. Y, por supuesto, allí entra la política, interesada más en esas fronteras, en el miedo, en el dinero, antes que en las personas. Ah, pero eso no es todo, sino que también nos muestra la Babel que levantamos cotidianamente, a nivel individual, en pequeños círculos, en nuestra urbe. La confusión, una vez más, paralizando a la humanidad. Demasiadas torres sustentadas con tan pequeños cimientos.

Después de 21 gramos, película correcta pero nada más (el nivel de Amores perros era difícil de superar), me he encontrado esta joyita. Todos/as aquellos/as que no les guste Babel, han visto otra película, jajajaja. Me ha parecido buena, muy buena. Hay una escena, quizás una tontería, que me ha encantado y emocionado. Es cuando Brad Pit (no sé como se escribe), le da dinero al guía y éste lo rechaza. Ese hecho aislado, que quizás pasaría desapercibido, en esta película toma un gran significado, al menos para mí. Buf, si se me han puesto los ojos vidriosos y to’. Os la recomiendo, os la recomiendo. No os la perdáis, pendejos/as. Y a los que no les guste que se deleiten con la nueva película de Mel Gibson, que debe de ser tan mediocre como su lamentable falta de rigor histórico. Por favor, que alguien le quite la cámara de la mano a este señor…

“La gente se está matando, la gente se está muriendo, y yo sigo aquí sin comprender. Qué pasa con el mundo que está tan inmundo. Qué pasa pregunto, qué pasa pregunto…”

Samsara, afirman al salir del teatro, que tenemos una función en este mundo y hay que descubrirla para llegar a estar bien con nosotros mismos. ¡Ay! Qué elevado nivel le damos al ser humano. ¿Nuestra misión? Quizás sólo sea la de vivir hasta que morimos. Y, mientras tanto, pues a disfrutar, carajo, que son “tres días”.

“Cuando yo me voy para Medellín, en cada montaña yo dibujo trozos de ti. Y si yo me voy para Bogotá también allá, esa sabana bella de ti me hace recordar. Y he recorrido el mundo entero y jamás, te digo que he visto una cosa más bella que tu mirar…”

Me voy a dormir, que he de madrugar para irme a estudiar. A ver si mañana (hoy, para ser más exacto), tengo ya los fotomontajes positivados y así puedo llevarlos a que les pongan cartón-pluma, llamo a la médico para que me mire la mano (como me duele, leñe), estudio como un jabato y, lo más importante, sigo sonriendo a la humanidad.

Y, ahora, La Pulquería: “La otra orilla me espera, con los crisantemos que traerás…”

Buenas noches.

Lucho y Er Tunin

Os presento a un “nuevo” ser, un pequeño peluche que una noche cobró vida. Este diminuto personaje, nada más verme, vino a mí; se me acercó, me abrazó y decidió quedarse conmigo. Por esta razón, pensé que sería bueno cuidarlo. Ya, esa misma noche (no recuerdo cuántos meses atrás), o más bien, de madrugada, se hizo su primera foto. Fue, en ese momento, cuando le surgió la idea de hacerse fotografías en diferentes lugares, situaciones, ubicaciones, que le pareciesen curiosas. Así que pensé que sería bueno ayudarle. Por eso, mi Blog está a su servicio. Lucho, aquí tienes tu espacio…

Mi primera foto: "Er Tunin".

Gracias a Susana, que me sujetaba (soy pequeñito de tamaño), y a Pibe (tomó la instantánea), pudimos hacer esta fotografía. Los ojos así no significan que estoy de pirulas hasta las orejas; los tengo así, saltones y coloridos.

Un saludo a todos/as